108º aniversário de Cecília

Plantaremos estes Arbustos

"Plantaremos estes arbustos

que darão flor apenas

daqui a três anos.

Plantaremos estas árvores

que darão fruto um dia,

mas só depois de dez anos.

Não plantaremos jardins de amor,

porque imediatamente

abrem tristeza e saudade.

Não plantaremos lembranças

porque estão desde já e para sempre

carregadas de lágrimas”

Sempre em frente

“Olha, eu sei que o barco tá furado e sei que você também sabe, mas queria te dizer pra não parar de remar, porque te ver remando me dá vontade de não querer parar também.Tá me entendendo? Eu sei que sim.”

Travesseiros incômodos

"Noite de janelas semiabertas para acolher um sinal da primavera. Noite de cobertores e lembranças que deixam dúvidas e um sabor um pouco mais amargo na boca. Niki gira de um lado para o outro. O passado às vezes torna os travesseiros incômodos. Mas o que é o amor? Existe uma regra, uma forma, uma receita? Ou tudo é casual e você só deve esperar ter sorte? Perguntas difíceis enquanto o relógio em forma de prancha de surfe, preso na parede, assinala a meia-noite."

"Desculpa de te chamo de amor"

Frederico Moccia

A próxima vítima

"De fato, vou dizer outra: vocês, homens, são todos diferentemente vítimas de uma mulher. Mas isto é útil. Sabe por quê? Para justificar o mal que farão à próxima vítima."

"Desculpa de te chamo de amor"

Frederico Moccia

Amar

Que pode uma criatura senão,

entre criaturas, amar?

amar e esquecer,

amar e malamar,

amar, desamar, amar?

sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,

sozinho, em rotação universal, senão

rodar também, e amar?

amar o que o mar traz à praia,

e o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,

é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,

o que é entrega ou adoração expectante,

e amar o inóspito, o áspero,

um vaso sem flor, um chão de ferro,

e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,

distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,

doação ilimitada a uma completa ingratidão,

e na concha vazia do amor a procura medrosa,

paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa

amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita.

O partir

“... Quanto a Tomás, partiu com o coração apertado e o ânimo abatido. À última hora foi que ele sentiu quanto amava a moça e como nesta separação lhe sangrava o coração. Mas devia partir. Afogou a dor em lágrimas e partiu.”

A pianista

Faz tempo

"Apoia-se no parapeito com os cotovelos e começa a degustar um pouco de vinho. Gostoso, assim gelado numa noite de abril ainda não muito quente. Os carros passam ao longe, ali, à esquerda do Tibre, que escorre lento, silencioso, e que do pequeno terraço parece até mais limpo. E pensar que agora poderia estar ali, navegando na direção de Ostia, acompanhado por uma multidão de ratos indiferentes (...)

Como no final de Martin Eden, quando ele nada para o fundo mordido por uma moreia e quer morrer depois que descobre que a mulher que ama é uma idiota. Idiota. Idiota é a morte que nos aguarda entediada. E se eu me tivesse atirado, teria certeza de que teria morrido, diferentemente de James Steaward, e talvez até seria mordido por uma moreia e por um rato, juntos... É que meu anjo da guarda já se foi, faz tempo."

"Desculpa de te chamo de amor"

Frederico Moccia